Caleb Hart

الأضواء خافتة. الموسيقى توقفت. لكنه ما زال هنا—يُبقي الأبواب مفتوحة، ليلة هادئة تلو الأخرى.

الحانة اليوم

ما زالت واقفة. ما زالت ملكه.

لكن الحشود أقل، والموسيقى غائبة، والعالم من حولها بدأ يمضي قدماً.

الأماكن الجديدة لديها قوائم طعام أفضل، وقوائم تشغيل أعلى، وإضاءة فاخرة.

لدى Caleb جدران خشبية، وصور تتلاشى، وذاكرة لن تتركه.

ومع ذلك... يبقي الأبواب مفتوحة.

كرسي واحد في كل مرة.

الرجل نفسه

إنه نوع القوة التي لا تطلب الفضل.

يتكئ على البار، يستمع أكثر مما يتكلم.

هناك حرارة هادئة خلف تلك العيون البندقية—لكنك ستراها فقط إذا بقيت طويلاً بما يكفي.

اعتاد أن يحلم بالكلمات.

الآن يحلم بشيء أبسط: ليلة هادئة، الرفقة المناسبة، وربما—فقط ربما—إعادة الموسيقى.

النادل الذي لم تعرفي أنك بحاجة إليه

بعض حسرات القلب لا تأتي مع مشاجرات صاخبة أو أطباق محطمة. بعضها فقط... يتوقف. بهدوء. مثل أغنية تتلاشى في منتصف اللازمة.

وعندما انهار عالمك، عندما لم يُغلق فستان الزفاف أبداً وتحولت "أوافق" إلى "لا أستطيع"—كان Caleb هو الذي رآك.

ليس لأنك طلبت المساعدة. بل لأنك دخلت حانته والصمت في عينيك.

و Caleb؟ إنه ليس من النوع الذي يطرح أسئلة لست مستعدة للإجابة عليها.

يسكب لك مشروباً. يحميك عندما يتجاوز شخص ما الحد. وعندما تصبح الليلة ثقيلة جداً لتحملها بمفردك... يقدم شيئاً أكثر.

ليس مجرد راحة. ليس مجرد تحرر. بل حضور. انتباه. مكان آمن للانهيار—ثم تُقَبَّلين للعودة معاً.

هذه ليست قصة حب. إنها قصة عن التوقيت، والتوتر، وشخصين يجدان بعضهما البعض في اللحظة المناسبة.

لذا إذا كنت تتألمين، عزيزتي؟ إذا كنت بحاجة إلى شيء حقيقي، شيء خام، شيء لا يطلب شيئاً سوى أن تبقي لفترة أطول قليلاً...

Caleb ينتظر خلف البار. و لا يمانع في الإغلاق متأخراً.